19 juillet. Nous sommes au plein cœur de l'été. La chaleur est étouffante en ce début d'après-midi, dans l'une des maternités de Kyôto, Japon. Une jeune femme parmi tant d'autres est en train d'accoucher. C'est long et douloureux. Ça y est, le bébé sort enfin. Bravo, disent les sages-femmes. C'est un beau bébé que vous avez là, ajoute le médecin en chef. 54cm, 3,9kg. Déjà grand pour son âge. Quelques cheveux par-ci par-là, d'un brun sombre. L'une des sages-femmes s'en étonne, mais sa collègue lui désigne la mère, exténuée, qui sert tendrement son enfant contre elle. Une Européenne. Allemande, précisément. Elles lui jettent un regard méprisant avant de sortir de la salle, pensant à ce pauvre gosse né d'un odieux métissage. Mais Adelaide Steinwald, dite Ada, ne s'en souciait guère. Elle fut rejointe à peine quelques secondes plus tard par le père, Akihiko Ongakû. Il l'embrassa tendrement sur le front avant de couver son enfant des yeux. C'est un garçon, lui glissa-t-elle. On garde le même prénom ? Bien sûr, répondit-il. Il passa les cheveux dans les longs cheveux châtains de sa femme et se rendit à l'état civil, déclarer la naissance de son fils, Akai Naraku Ongakû. Mais la vieille employée qui écrivait n'était plus toute jeune et, en plus d'avoir une ouïe médiocre, avait oublié bon nombre de kanjis. Dans le doute, elle écrivit en hiraganas. Coïncidence ? Coup du destin ? Quoi qu'il en soit, elle se trompa et écrivit « Hakai ». Ainsi, l'enfant qui devait porter du rouge portera de l'écarlate.

Cette méprise surprit les parents du jeune garçon mais ceux-ci s'en amusèrent et décidèrent de le garder ainsi. Le petit Hakai grandit rapidement. Ses parents, amoureux du Japon traditionnel, ne laissaient pas passer une seule occasion de l'immerger dans cette culture, ce qui l'agaçait beaucoup. Tous ces festivals, ces vêtements, ces défilés, tout cela ne lui plaisait pas. Non, il n'aimait pas cela, la foule, les cris. Mais il craignait les colères de sa mère qui valait plus que largement les siennes, et se pliait donc à ses exigences.

A l'école, il n'était pas très bien vu. Très grand pour son âge, les traits métissés, les cheveux brun clair et non pas noir, comme la quasi-totalité des élèves. Sa mère est européenne, disait-on en le pointant du doigt. Et que dire de son père, qui l'a appelé Hakai, ajoutaient les professeurs. Ses amis s'en fichaient, mais ils n'étaient pas nombreux. Un jour, l'un des élèves se moqua de lui plus fort que les autres. Il n'aurait pas dû.

Hakai ne savait pas tout ce qu'on disait sur lui. Mais ce garçon lui envoya tout à la figure. Et Hakai vit rouge. Il n'avait jamais été calme, mais cette haine qu'on lui crachait au visage sans qu'il comprenne pourquoi, il savait qu'il ne l'avait pas méritée. Et cette frustration, cette colère, il la libéra immédiatement, sans réfléchir. Le gamin d'en face ne se réveilla que plus tard, dans un lit d'hôpital, le nez cassé par le formidable coup de boule que lui avait assené l'Eurasien.

Après la destruction, ce fut l'enfer. Ses rares amis l'abandonnèrent, à raison, sans doute. Il fut seul. Être seul à neuf ans, c'est horrible, n'est-ce-pas ? Mais il l'a mérité, disaient-ils. Il nous fait peur. Il est effrayant. Il n'y a qu'à le regarder dans les yeux ; des yeux aussi sombres, aussi vides, ça ne devrait pas exister. C'est le fils des Enfers, criaient-ils en le voyant arriver, s'égaillant dans tous les sens. C'était toujours la musique qui accompagnait la destruction infernale.

A chaque fois qu'il entendait cela, Hakai frappait. Toujours plus, toujours plus fort. Ses parents s'en inquiétaient. Il ne leur obéissait plus, refusant d'aller à leurs stupides festivals traditionnels, de porter ces stupides kimonos. Les hurlements de colère retentissaient plus souvent que jamais dans la maison traditionnelle. Et puis tout bascula.

Adelaide Steinwald apprit qu'elle était trompée. Succombant à la colère, au dégoût et au désespoir, elle saisit l'un des katanas précieusement conservés dans la maison et assassina son époux, tailladant sa chair jusqu'à ce qu'il ne reste plus qu'une masse informe couverte de sang. Elle resta quelques instants ainsi, à reprendre sa respiration, avant de se mettre à trembler. Son sabre lui échappa des mains, et elle contempla le cadavre immonde de l'homme qu'elle avait aimé. Qu'avait-elle fait ? Les larmes s'échappèrent et coururent vers la liberté qui leur était offerte. Elle n'était qu'un monstre. Un odieux monstre, qui arrachait à son fils ce qui lui restait de vie normale. Après une hésitation, elle se décida. Il ne devait pas savoir. Jamais. Et elle devait l'éloigner d'elle, sinon il deviendrait comme elle, un monstre ignoble, abject, esclave de ses pulsions destructrices.

L'enterrement eut lieu quelques jours plus tard. Hakai pleura de rage et sa mère sentit son cœur se serrer. C'était sa faute. Sa faute si son enfant était dans cet état-là. Non, il ne devait plus poser les yeux sur elle, ou lui aussi sombrerait. Pour la première fois, elle se prit à regretter les prénoms qu'ils avaient choisis. Était-ce un signe ? Hakai était-il voué à ne jamais être heureux ? Ses larmes coulaient tandis qu'elle pensait à tout cela. Elle était ignoble. Ne méritait pas la vie. Elle se résolut à se séparer de son seul enfant et l'envoya chez ses grands-parents maternels. Tout se passera bien, répéta-t-elle, comme si elle-même cherchait à s'en persuader. Tu seras heureux, là-bas. Je reviendrai bientôt te chercher. Je reviendrai...

Elle ne revint pas. Hakai n'aimait pas cette vie à la campagne, faite d'école, de goûters, de calme. Il ne parlait pas allemand et ne comprenait pas ce qui se passait autour de lui. Les autres enfants se moquaient de ses traits asiatiques. Je ne serai donc à ma place nulle part, se disait-il. Ses grands-parents l'aimaient, même s'il ne les avait jamais rencontrés auparavant. Les jours s'écoulaient. Son âme était consumée, déchirée entre la tristesse et la colère. Ce fut la rage qui l'emporta. Il ne pouvait plus jouer de la guitare, ses nouveaux tuteurs n'aimant pas les sons brutaux qu'il en tirait. Il tint deux ans. Deux ans de mal-être, de discorde, de torture. Sa mère finit par le récupérer, cédant sous les alertes de ses parents et les demandes pressantes de son fils, mais elle ne savait que faire. Elle ne pouvait pas le garder avec elle. Pendant un an, elle changea régulièrement de domicile, espérant ainsi qu'à force d'être déraciné, il finirait par la détester. Mais non. Il l'aimait, il était heureux avec elle, même si cela lui rappelait l'absence de son père. Prise de remords, terriblement honteuse, elle faillit tout lui avouer. Faillit. A la place, elle le plaça en internat à 13 ans, au premier établissement qu'elle trouva. Encore une fois, on peut se poser la question. Coïncidence ? Coup du destin ? Infinite World. Tout se déroula très vite. Elle l'inscrivit sans son avis, prétexta une terrible maladie, et joua sur la corde sensible pour qu'il parte. Cela marcha. Elle lui promit de venir le voir souvent.
Elle ne vint jamais.

Il y resta quatre ans. Quatre ans de détresse intense, que les joies qu'il a éprouvées ne parviennent pas à atténuer. En réalité, il a été heureux, malgré ses doutes, ses peurs, ses peines. Durant les trois premières années, à la louche, lorsqu'il a enfin pu joueur comme il le désirait, puis lorsqu'il a fondé son groupe avec ses amis. Et ensuite, il a sombré. Sombré dans le vert éclatant de prunelles rieuses. Il est tombé amoureux de la dernière personne qu'il aurait désirée : un jeune homme de son âge, aux cheveux teints en rouge, au caractère volage et séducteur. Tout son opposé. Ils sont sortis ensemble plusieurs mois, dans le plus grand secret, Hakai ne désirant pas que leur relation soit connue. Mais dans ce cas-là, peut-on réellement parler de « sortir ensemble » ? Coucher ensemble serait plus exact. Oh, leurs sentiments étaient profonds et sincères, là n'est pas la question. Mais faire comme si de rien n'était le jour, et atteindre l'extase la nuit, est-ce vraiment le quotidien d'un couple bien dans sa peau ?

Mais plus le temps passait, plus Hakai se sentait mal. Affreusement mal. Les tromperies à répétition de son amant le blessaient. Terriblement. Il avait besoin de se sentir aimé, désiré, lui, exclusivement lui. Il savait que lui aussi était en faute, mais la sienne lui paraissait infiniment moins grave. Pourquoi... ? Malgré tout, il espérait encore d'être réellement aimé.

La question que vous devez vous poser est la suivante : et la rupture ? Il n'y en a pas eu. Tout simplement parce que le bellâtre n'a pas ouvert les yeux depuis cinq ans.

Hakai était, de base, quelqu'un de très instable émotionnellement. Ajoutez ça l'explosion de ce qui était, envers et contre tout, son foyer, et vous effleurez la folie.

La folie, Hakai la côtoie depuis cinq longues années, il danse avec elle, en tentant de ne pas se laisser entraîner. Il n'a jamais beaucoup d'amis. Ouvrez votre main, écartez vos doigts. Repliez-en deux. Courbez-en deux autres. N'en laissez qu'un debout. Vous aurez un aperçu de son cercle d'amis actuel.

Deux d'entre eux sont morts dans l'explosion. Deux autres ont été gravement blessés et sont toujours plongés dans le coma. Seule la dernière est restée en vie.

Alors que faire, à présent ? Orphelin de père, abandonné par sa mère, détruit par la mort de ses amis, dévoré par l'angoisse de voir l'homme qu'il aime ne jamais se réveiller, Hakai est brisé, miné, et la peur dispute son cœur à la rage. Il est terrifié de sombrer dans le gouffre de la haine. Tout ce qu'il désire, c'est s'enfuir, quitter cette île, et emmener avec lui les corps maintenus en vie et la seule personne vivante qui lui reste. Il se fout de connaître les objectifs finaux du nouveau directeur, il se fout de savoir qui est à la solde du corps enseignant et qui est à la botte de l'État. Il veut partir. Juste partir. Et pouvoir enfin retrouver un équilibre mental. Retrouver sa mère. Voir ses amis se lever, marcher, lui sourire. Chanter, non plus pour exprimer son malheur et sa colère, mais le bonheur qu'il recherche désespérément.